Exil et racines

La poussière pour le sable, les cailloux pour les coquillages, les amandiers pour les palmiers, le thé à la menthe pour les coktails, les puits pour les robinets ... tant de choses à énumerer qui décrient parfaitement l'endroit où mes racines reposent, où chaque élement est une histoire à conter, où chaque mètre carré de terrain résulte d'efforts de la part de mes ancêtres.

Dépaysement total, mon esprit se remet en question, mon village trouve les réponses et Allah les confirment. Mon Champ de vision est vierge, un horizon parsemé de collines, de montagnes, et si le soleil se fait discret, un berger accompagné de sa troupe de moutons.
Au fond, je suis qu'une enfant pourrie gâtée comme tous ceux d'Europe, qui ne connait pas le vrai sens du mot " pauvreté ".
Mon père à immigré en France, à laisser son pays, sa famille derrière lui. Cheminant les provinces en train, avec sur lui 50 dirhams (= 5 euros ) et dans un sac plastique quelques boites de conserves que lui à donner un médecin de Casablanca. A partir de ça, il à su et il à du construire sa vie.
Emue quand j'écris ces lettres, je m'imagine son calvaire, son passé, tous ces efforts et obstacles parcourus pour pouvoir nourrir, héberger, habiller sa famille.
Qui suis-je pour gâcher ça ? Quels droits me permet d'agir ainsi ? aucun à part le défaut de l'égoïsme.

Tu comprendra peut-être pas, mais je suis trop fière de mon pays, de mon village, de toutes ces choses qui me construisent et qui font que je suis " moi " et pas une autre, cette culture, cette religion qui font que je reste " moi " et pas une autre.
N'oublie pas tes racines, ton passé et celui de tes ancêtres et rend honneur et hommage à cet ensemble.

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